Il tempo ritrovato

VERBA VOLANT

di Enzo Costa

Aveva messo a punto una tecnica sofisticata per difendersi dai cattivi pensieri che lo assalivano in orario d'ufficio: li trascriveva subito su un block-notes. Assunta una forma grafica, essi svaporavano dalla sua mente, che tornava pulita e rilucente come la sua Duna color cacca di piccione inquinato dopo l'autolavaggio. Altre soluzioni non c'erano: la prevenzione per esempio non aveva funzionato. In passato era ricorso a tutto: training autogeno, yoga, new age, dischi di padre Cionfoli. Completamente inutile: quando vedeva il suo capo con il Rolex al polso, il cellulare all'orecchio e la strafottenza tardorampante negli occhi, non c'era educazione all'ecologia mentale o allenamento alla non violenza psichica che tenesse: il suo cervello si tramutava all'istante in fabbrica clandestina di torture disumane da infliggere a obbrobriosi superiori aziendali. Meditava di costringere con la forza quell'ignobile ammasso di potere a leggere un libro di Wittgenstein, oppure (sevizia ancor più efferata) di Romano Battaglia. In alternativa, progettava di modificargli i connotati con una semplice riconversione logistica degli optional sopracitati: il cellulare usato a mo' di clava tecnologica per frantumargli il polso, il Rolex fissato stabilmente all'orecchio per la serie "nuove frontiere del piercing". Insani propositi che non gli davano tregua: scartata l'ipotesi suggestiva ma poco lungimirante di metterli in pratica, non solo continuavano a rimbalzargli in testa, ma minacciavano di precipitargli in bocca. Sentiva che se non li avesse rimossi al più presto li avrebbe espettorati, magari proprio in faccia al capo. E certo il suo status professionale non ne avrebbe ricavato benefici.
E così, a un passo dalla tragica tracimazione oratoria, trovò il rimedio: scrivere. Una penna e un blocchetto gli sgomberavano l'encefalo. Gli areavano le meningi. Gli nettavano l'anima. Al primo pensiero indecente tappandosi cautelativamente la bocca si fiondava nella toilette: lì estraeva dalla tasca il taccuino su cui evacuava in bella calligrafia. Era salvo.
Poi, un giorno, il fattaccio: si era appena asserragliato in bagno quando arrivò il capo, che prese ad espletare contemporaneamente due funzioni fisiologiche (svuotare la vescica e telefonare alla Giusy). Rinserrò le labbra e senza dare nell'occhio tirò fuori il block-notes. Ma dopo cinque o sei tentativi infruttuosi, non ce la fece più: il suo cattivo pensiero gli scappò di bocca, livoroso e fragoroso: "Dovrebbero legarLa, imbavagliarLa e farLe imparare a memoria il Tractatus logico-philosophicus!"
Fu la catastrofe: licenziato in tronco. Esecrato dai colleghi. Abbandonato dalla moglie. Ripudiato dai figli. Vituperato dal cocker. Una vita rovinata.Tutto a causa di una biro scarica.